El caso es que soy de esos pocos que ha tenido la fortuna de vivir setenta y siete años en clara progresión. Miró hacia atrás y veo una vida cada día más plena. Desde mi nacimiento en un pueblecito donde la guerra había terminado, para el país duró seis meses más, hasta este placentero jubileo unos kilómetros al sur, mi situación ha ido mejorando. Sin duda soy un privilegiado.
Disfruté de mi trabajo cuanto pude. Casé con la mejor mujer que podía desear. Tuvimos tres magníficos hijos. Honrados, trabajadores, buenos. Desde los treinta años hasta los setenta he vivido hipotecado. Los pobres no tenemos otro medio para tener un algo que dejar a los hijos. No me pesó.
No siendo hombre de partido colaboré con aquellos que consideraba más justos. Hice mi trabajó, enseñar, lo mejor que supe. Aprendiendo siempre de todos.
¿Yerros? Supongo que muchos. Enmendé los que supe, corregí los que pude. Y seguí adelante.
¿Podría haber hecho más? ¿Mejor? Supongo. En todo caso obré en cada caso pensando hacer lo más adecuado.
No estoy justificando mi vida. Únicamente intento analizar cuanto del mal actual de mi país podría tener que ver con mi acción o inacción. No lo encuentro mas no niego que lo haya.
Me digo: ¿Si en aquella ocasión o aquella otra hubiera obrado de modo diferente habría cambiado algo para mejor? No me sé contestar.
Honradamente creo haber obrado como un hombre bueno. No es alabanza sino intento de definición.
¿Es poca cosa? ¿Y? ¿Eso me sumerge en la mediocridad? Es muy posible. Me aceptó como tal. Después intento mirar hacia atrás sin ira. Y se me revuelven las tripas viendo lo que entre todos ¿los hombres buenos? hemos hecho con este país.
¿Por qué no fuimos más valientes? ¿Por qué dejamos que nos manipulara esa camada negra? ¿Por qué seguimos dejando que los cachorros de aquellos nos sigan dominando?
Mirando adelante y alrededor no veo esperanza. Aquellos polvos...
Y siento rabia.
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